Avec ce trip­tyque (Nord Express, Transat­lan­tique, L’île noire), Rob Rom­bout va trou­ver son style et son lieu de cinéaste marin et voyageur, celui d’un réal­isa­teur fasciné par l’ailleurs et les moyens pour s’y ren­dre, fasciné aus­si par la magie et les mythes que sont les croisières et les express transcon­ti­nen­taux qui témoignent encore d’une époque où le temps et la durée fai­saient par­tie des plaisirs de cir­culer. Ces trois films appar­ti­en­nent à la même struc­ture nar­ra­tive et au même reg­istre esthé­tique. Ici, c’est sans doute la forme qui induit le fond. Rob Rom­bout filme ses doc­u­men­taires avec un « faste fic­tion­nel » : le cadre, la lumière, le sens de la com­po­si­tion sont aux antipodes d’un ciné­ma du réel qui revendique la caméra portée, les gros plans émo­tion­nels ou les aléas d’un tour­nage dif­fi­cile. Tout est pen­sé, voulu, cadré, ren­du beau. La per­fec­tion de cer­tains plans de hublot, de coque de navire d’in­térieur de wag­on leur con­fère un statut d’im­age à part entière, qui pour­rait être isolée comme une affiche ou une représen­ta­tion emblé­ma­tique. Sans vouloir faire de rap­proche­ments trop faciles et pour ne pas être hasardeux, on ne peut s’empêcher de faire référence à l’u­nivers pic­tur­al des Pays-Bas avec le tra­vail sur la lumière, les ciels immenses, le sens des paysages et des élé­ments, le goût des natures mortes.